Certains pleurent leurs morts, nous on les chante

Entre éclats de voix, silences de plomb et chansons populaires, deux générations sont réunies dans un restaurant-karaoké. Pour la première fois, Mémé manque au rituel. Une célébration de la profondeur des liens familiaux, bruyante, fragile, irrévérencieuse, éminemment vitale. Ses enfants et petits-enfants lui doivent beaucoup : des valeurs, des connaissances avant l’heure, des superstitions, le poids de l’héritage et la légèreté de ce truculent rendez-vous mensuel pour partager en famille une table de karaoké. Mais cette fois-ci, la doyenne est absente et la tablée se fissure d’un chagrin qui crépite par toutes les failles pour donner du sens à ce rassemblement. Porté par un chœur d’interprètes aux présences contrastées, le spectacle navigue entre fête et vertige. Dans ce palais de la pop musique devenu refuge intime, les corps peinent à rester à leur place et les voix s’entrelacent, diverses, dans une justesse qui tient à leur singularité. Des refrains de Céline Dion aux mélodies de Julio Iglesias, les alliances bougent, les rôles se redistribuent au sein de la tribu orpheline, entre qui parle le plus fort et qui instaure le silence le plus tonitruant. Première pièce de Léa Millet, interprète remarquée tant au cinéma qu’au théâtre, notamment pour son rôle-titre dans la Cendrillon de Joël Pommerat, Certains pleurent leurs morts, nous on les chante approche le plateau comme un espace trouble, à la fois familier et fantomatique, incisif et débordant.